Modo de lectura: Leerlo mezclándolo con tus raíces.
IMPORTANTE: Reproducir la canción antes de comenzar la lectura.
Soy el pichón de cóndor desplumado
César Vallejo, 1918
La ceremonia inicia con el alba, los hombres se acercan, sobrios, hacia el centro ceremonial; todos: agricultores, ganaderos, amautas, yanacunas y miembros de la realeza se arremolinan en torno a la irregular tarima de piedra que se yergue en el centro de la plazoleta. Los guerreros, de amplio tórax y adusta mirada permanecen impertérritos, se les distingue por sus alturas y sus infinitas cicatrices, yacen desarmados pues la circunstancia lo amerita.
El gran inca se alista en sus aposentos, sólo; su largo cabello lacio descansa sobre sus hombros y cuelga en amplias cortinas sobre sus andinas facciones, lampiño, tosco, humano y divino a la vez, coge el sacratísimo bastón, coronado con el rostro tallado en oro de su celestial padre; suspira, camina y mientras lo hace se inserta la dorada masqaipacha; camina y la aterciopelada capa acaricia el suelo con gracilidad felina; camina y el viento le roe las mejillas, frías por las lágrimas secas.
Hoy sus progenitores danzarán en el hanan-pacha junto a él, tal como lo predijo el lector del fuego, hoy nada puede causarle pavor ni zozobra, es inocuo a cualquier ente mundano pues hoy es cuando más cerca se halla de lo supraterrenal; un aura legendaria lo cubre.
Un opulento y triste séquito que lo esperaba lo acompaña hasta el centro de la plazoleta, sobre la tarima. Muchos metálicos y barbudos hombres, cabalgando animales cuadrúpedos, míticos y con cabezas de hipocampo, lo vigilan. Lo rodean también sus concubinas y los cuatro guerreros de los Suyos.
Enfrenta con cara orgullosa a su pueblo que llora desconsolado e inicia su última ceremonia.
Final I
La llama se acerca parsimoniosa y orgullosa a sabiendas de su destino.
Mientras el dorado tumi es afilado el inca realiza el sixtu quintucha, acaricia con sus reales dedos la coca mientras le susurra a sus vegetales oídos sus designios finales y el futuro que anhela para el Tahuantinsuyo, las lanza sobre la manta y sus ojos se tornan vidriosos.
El kero reclama sangre y el tumi centellea perturbador.
-Hay alpaquitay, heme aquí, matándote como a mí me matarán. (runa simi)
La gente gimotea mientras el inca, recuperando el aplomo, se inclina lentamente y eleva el kero con ambas mirando al cielo.
-Yawar, taita Inti, yawar.
La gente ahora llora bulliciosamente, las ñustas se golpean el pecho y hasta los guerreros se rompen. Él bebe la sangre y ellos se atragantan con su melacolía. El Sol irradia ahora portentosamente y el inca le da la cara temeroso mas una alegría absoluta lo embarga repentinamente y comienza una pausada y magistral danza; los yaravíes rondan ahora su mente, aquellos que sus amautas le enseñaron de wawa y los que su madre terrenal le cantaba, baila con prosa y elegancia, dando vueltas con la capa en alto, no se contiene y sus lágrimas salpican a la llama muerta, su vida se muestra a su alrededor y sus ojos achinados divisan a sus súbditos, amigos, cuñados, hijas; tantas historias y tan poco tiempo para contarlas, se detiene un poco mareado y siente un aleteo sobre sí, es el taita Cóndor que bailaba sobre él a su ritmo; ahora vuelve a retomar el rumbo, hacia delante, hacia el horizonte andino, donde sus polluelos han de nacer, se aleja lentamente con las alas libres y sin arcabuz que lo mate, su vuelo es infinito y así lo percibe el inca que lo contempla con dignidad y con la cabeza erguida hacia su destino.
La pesada masqaypacha cae toscamente sobre el suelo de piedra…
Final II
En proceso...
Entradas
0 comentarios:
Publicar un comentario